Wenn diese Kälte unter die Decken kriecht, durch jene kleinen Falten, die der Nachweis meiner mangelhaften Vermummung sind, höre ich dich murmeln: "Und doch!" Ich weiß nicht mehr, wovon du sprichst und es ist mir auch egal. Du solltest schlafen, wenn ich wache.
Wie das dröhnt, dass die Böden wackeln. Ich lausche in die Nacht hinein, das Hämmern der Bässe, die zerkratzten Melodien, hysterische Stimmen. So fern. Ein Lachen wie eine Maschinenpistolensalve. Weiber! Unrythmisches Klatschen. Männer-Fäuste auf den Tischen! "Bitte nehmen Sie die Finger von meiner Schulter." Begeben Sie sich auf direktem Wege zum Ausgang. Sich selbst hinaus komplimentieren. "Salon-Esprit funktioniert hier doch nicht!" Schreist du über den Lärm hinweg. Falscher Text. Falsches Jahrhundert. Ich hätte nicht mitkommen sollen. Wohin ich in Wahrheit gehöre. Hihi.
Das Geräusch eines Springbrunnens soll das Wasserlassen beschleunigen. Geschlechtsunterschiede beim Pinkeln. Ich könnte einige Themenkomplexe konstruieren. Unterhaltungsmaterial für Kneipengespräche. Jetzt lasse ich dich aber endgültig hier stehen. Ich mag Holzvertäfelungen. Fällt mir gerade ein. Nussbaum, amerikanisch. Haare sollten nicht die Farbe von Margarine haben. Nur mal so ins Unreine gedacht. Was wenn ich nicht aufhören könnte, an dich zu denken, trotzdem.
Später liege ich wach. Ich gründe eine Hacker-Vereinigung zur Zerschlagung islamofaschistischer Internet-Accounts. Dieser Geruch nach vollgepissten Männer-Unterhosen, immer wenn Allah groß erwähnt wird. Oder ein anderer Gott. Fuck ´em all. Eher nicht. Ein Grund für den ganzen Scheiß ist ja die Unterficktheit unsympathischer Jünglinge. Gummipuppen für alle! Hehe.
"Dein Humor war auch schon mal besser." Geschenkt. Ich sehne mich jederzeit nach mehr Poesie. Maiglöckchen-Alarm. Ein Freund im Arm. Und einer an der Hand. So happy to meet you again. Verregnete Sommer wurden auch schon mal für bessere Songs verwendet. Die Laune ist besser als es scheint. "Maiskroketten." "Gibt es?" Perfekte Dinner mit der ganzen Familie.
Ich führe die Kinder an der Hand. Sie reißen sich los und rennen über den Flur. "Hier schlafen wir.", schreien sie und öffnen eine Tür. Dahinter wird es weit und weich. Ich sinke ein. Irgendwann kommst du hinterher. Bestimmt.
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