UNVERSÖHNLICH (1987)

An dem Nachmittag, als ich Georg zum letzten Mal lebend sah, setzte er sich auf meinen Kühlschrank, ließ die Beine baumeln und sagte: „Küss mich.“ Ich stand am Spülbecken mit dem Rücken zu ihm und drehte mich herum. Er zog die Sonnenbrille ab und legte sie neben sich. Ich sah ihm in die Augen, sah, was ich in den letzten Wochen versuchte hatte zu übersehen. Also trat ich zu ihm hin, stellte mich zwischen seine Beine, nahm seinen Kopf in beide Hände und küsste ihn, ganz zart zuerst, dann presste ich fester, stieß mit der Zunge vorn gegen seine Lippen, glitt drüber hin, zwischen sie durch, in seinen Mund hinein. Georg blieb passiv. Ich holte Atem, dann küsste ich ihn ein zweites Mal, beinahe gewaltsam jetzt, ich drückte mich ganz fest gegen den Kühlschrank und meine Brüste gegen seinen Oberkörper, versuchte ihn aufzusaugen, seinen Mund in meine Mundhöhle. Keuchend lösten wir uns schließlich voneinander.„So.“, sagte er, glitt vom Kühlschrank hinunter und schob seine Sonnenbrille über die Augen. „Dann kann ich ja jetzt gehen.“ Schon war er weg. Ich warf mich aufs Bett. 

Vor einiger Zeit hatte ich in Göttingen zu tun und überlegte, ob ich Georgs Grab besuchen sollte. Doch ich verwarf den Gedanken. Ich glaube auch, dass ich die Grabstelle gar nicht gefunden hätte. Schließlich war ich nur dieses eine Mal dort. Ich erinnere mich  an die Wieselaugen von Georgs Vater bei der Beerdigung. Flink flitzten sie hin und her, schafften es aber nicht, auch nur einen der Freunde von Georg, die er nicht gekannt hatte und jetzt auch nicht mehr kennen lernen würde, zu fixieren. Er schien neugierig, mit wem sein Sohn Zeit und auch Geld und Körperflüssigkeiten geteilt hatte. Doch offensichtlich konnte er uns nicht ein- und zuordnen und war dann doch zu wenig interessiert oder zu feige, um nachzufragen.

Zwei Tage nach den Küssen auf dem Kühlschrank hatte Kerstin mich angerufen, um mir zu sagen, dass Georg sich auf dem Dachboden erhängt habe. Eine Nachbarin hatte ihn gefunden. Das Telefon stand kaum mehr still. Freunde und Bekannte hatten was gehört oder wollten wissen, was ich gehört hatte. Später in der Nacht hatte schließlich auch Georgs Bruder meine Nummer von irgendwem erhalten. Er fragte, ob wir uns am übernächsten Tag vor Georgs Wohnung treffen könnten. Ich dachte: Soll Kerstin sich doch drum kümmern, sie ist schließlich zwei Jahre mit Georg zusammen gewesen. Das sagte ich nicht zu Georgs Bruder, den ich noch  nie zuvor getroffen hatte, sondern ich sagte, dass ich zu Georgs Wohnung kommen werde und fügte noch hinzu, wie leid mir „das alles“ täte.

Vor Georgs Wohnung stand der Bruder und klimperte nervös mit dem Schlüssel. Er sah aus wie Georg, nur ein wenig stabiler und älter, richtig unheimlich war diese Ähnlichkeit. Allerdings hatte er die Haare nicht schwarz gefärbt und streichholzkurz geschnitten. Auch trug er keinen Ring im linken Nasenloch. Er hatte eine schlichte Jeans und ein T-Shirt an. Keine Ketten baumelten, er trug keine Springerstiefel mit roten Schnürsenkeln und kein Nietenarmband. Er war nicht Georg, aber er bewegte sich genauso fahrig und verfehlte zweimal das Schlüsselloch, als er versuchte aufzuschließen. Vielleicht hatte das also nicht an den Drogen gelegen, die Georg sich reinzog. Ich wollte die Sache schnell hinter mich bringen. Bloß nicht ins Gespräch kommen mit dem Bruder über Georg und die Gründe und so weiter, dachte ich. Er schien das ähnlich zu sehen, jedenfalls vermied er es fast die ganze Zeit sehr geschickt mich anzusehen. Er löste das Siegel von der Tür, das die Polizei angebracht hatte. Als er aufschaute, grinste er mich schief an: „Darf ich. Hab´ich die Genehmigung gestern für gekriegt.“

Georgs Wohnung bestand nur aus einem Zimmer mit Kochnische und einem schäbigen Bad mit abplatzendem Putz. Er hatte nichts auf- und weggeräumt bevor er sich den Strick genommen und auf den Dachboden gestiegen war. Auf der Kochplatte stand ein Topf, in dem er sich offenbar Bohnen aus der Dose warm gemacht hatte. Die Reste bildeten eine hart getrocknete ekligbraune Kruste. Daneben lag noch der Löffel, den er benutzt hatte. Auf dem Boden verteilten sich die Bücher und Zeitungsausschnitte und Schallplatten, auf dem Plattenteller lag „26 Monster Songs for Children“. Genial passend. Wusste er, dass ich es sein würde, die die Platte vom Teller nehmen würde? Wie hatte er mich beleidigt, als er zu Kerstin gesagt hatte: „Ich mag deine naive, kleine Freundin.“, was die mir natürlich wörtlich widergab. Zum Geburtstag hatte er mir ein Scheißbuch geschenkt, das  von Gummibärchen handelte, jedenfalls nahm ich das wegen des Titels an, denn ich hatte es direkt nach der Party in den Müll geworfen. „Ich dachte, das passt irgendwie zu dir.“, war sein Kommentar gewesen, als er es überreichte.

Erst nach seiner Trennung von Kerstin hatte er aufgehört, mich wie ein kleines Püppchen zu behandeln. Er hatte bei mir in der Küche gesessen, oft auf dem Kühlschrank und mir erzählt, warum es mit ihnen beiden nicht geklappt hatte. Oder versucht mich vom Eintritt in die kommunistische Partei zu überzeugen. Oder wir hatten stumm in einer Kneipe gesessen und unseren Liebeskummer zusammen in Weizenbier und Dracular ertränkt. Oder auf dem Boden in seiner Wohnung gelegen und alte Jimmi Hendrix-Platten gehört. Kerstin hatte gesagt: „Ich bin froh, dass er jetzt nicht so viel alleine rumhängt, direkt nach der Trennung. Ist nett von dir, dass du dich kümmerst.“ Eines Nachts hatte er versucht sämtliche Fenster von Kerstins neuer Wohnung einzuwerfen und sie hatte die Polizei alarmieren müssen. Ich holte ihn auf der Wache ab.

Wenig später begann er diese Stimmen zu hören. Ich ignorierte das. Meistens behelligte er mich nicht damit. Ich sah höchstens, dass er plötzlich den Kopf so seitlich hochdrehte und mir mit den Fingern vor den Lippen bedeutete zu schweigen. Dann lauschte er angestrengt, bis er schließlich die Hand senkte und wir weiterreden oder auch weiter zusammen schweigen konnten. Nur manchmal deutete er was an, sagte zum Beispiel:„Nimm dich in Acht. Wir werden beobachtet.“ oder „Es ist dir klar, dass die alles über uns wissen.“ Ich lachte und sagte: „Sicher. Ich ziehe mir den Gedankenschutzhelm auf, Captain.“ Er schüttelte mitleidig den Kopf. Das machte mich wütend, dass er wieder anfing, mich als Baby zu behandeln. Er merkte das und versuchte von sich aus, das Thema auszuklammern. Einmal als er Geld von der Bank abholen wollte, zog er mich aus der Schlange, in der wir fast zehn Minuten gewartet hatten und schob mich hektisch zum Ausgang: „Wir müssen hier weg, sofort.“ Er riss mich an der Hand mit sich und wir rannten eine Seitengasse hinunter, kletterten über eine Mauer in einen Hinterhof und durch den Vorderausgang eines Hauses tauchten wir in einer Parallelstraße wieder auf. Er schaute sich um, legte mir dann aber beruhigend den Arm um die Schultern: „Ich glaube, wir haben sie abgehängt.“ Ich war völlig außer Atem, tat aber, als sei es ein lustiges Spiel gewesen.

Zwischen dem ganzen Müll auf Georgs Fußboden standen unzählige Teelichter. Neben seiner Matratze sah ich den Kasten mit weißer Theaterschminke und die dunklen Kajalstifte. Als ich mich danach bückte, sagte Georg Bruder: „Ja, er hatte sich das Gesicht weiß angemalt und die Augen ganz schwarz umrandet. Keine Ahnung warum. Irgend so ein Punk-Ding.“ Der letzte Satzbrocken wurde so ausgesprochen, dass ich ihn auch als Frage nehmen konnte. Aber ich ignorierte das. An dem Abend, an dem ich Georg das letzte Mal in seiner Wohnung getroffen hatte, etwa eine Woche vor den Küssen auf dem Kühlschrank, war er auch weiß geschminkt gewesen. Überall hatten die Teelichter gebrannt. Er hatte „The Clash“ aufgelegt und mich schon an der Tür ganz hektisch empfangen. „Es läuft verdammt schief. Sie kriegen mich.“, hatte er gerufen und mich  hinter sich in das dunkle Zimmer gezogen. „Guck nicht so. Ich kann ihnen nicht entkommen. Ist mir schon klar, dass du denkst, ich spinne. Sie werden es wie Selbstmord aussehen lassen. Einwandfrei.“ Ich hatte ziemlich bald an diesem Abend die Schnauze voll von ihm. Erst recht, nachdem ich im Bad die leeren Pillenschachteln gefunden hatte.

Georgs Bruder hatte große blaue Müllsäcke mitgebracht. „Lass uns anfangen.“, seufzte er. „Bin dir echt dankbar, dass du mir hilfst. Nimm dir, was du aufheben willst.“ Ich schüttelte den Kopf und begann mit beiden Händen Georgs ganzen Müll in die Säcke zu schaufeln. Alles weg, das ganze Dreckszeug, die ganzen fleckigen Bücher und Zeitschriften, die schmutzige Wäsche, die Teelichter, das dreckige Geschirr, weg, weg, weg. Wir arbeiteten schnell und systematisch, Georgs Bruder und ich, wie mit einem Rasenmäher Schneise für Schneise des Zimmers säubernd. Als ich zu der Jad Fair-Platte kam, die ich vom Plattenteller genommen und in die Hülle gesteckt hatte, zögerte ich. Ich stellte sie beiseite und nahm sie später mit.

Ich hatte nach dieser Aufräumaktion keine Lust, zu Georgs Beerdigung nach Göttingen zu fahren. Aber Kerstin, die keinesfalls alleine fahren wollte, überredete mich, sie zu begleiten. Bei der Trauerfeier und auf dem Friedhof fühlte ich mich vollkommen deplatziert. Am meisten ärgerte ich mich, dass ich mich von Kerstin hatte breitschlagen lassen, als ich begriff, dass Georgs Bruder sich um die Feier gedrückt hatte. Ich spürte keinerlei Traurigkeit bei der Rede des Pfarrers, über dessen Anwesenheit Georg sowieso sauer gewesen wäre, oder als der Sarg in die Erde versenkt wurde. Ich war vielmehr stinkewütend. Vor wenigen Tagen bin ich beim Stöbern in meinen alten Platten zufällig auf „Monster songs for children“ gestoßen. Ich habe diese Platte jahrelang nicht in den Händen gehabt, kann mich nicht einmal bewusst daran erinnern, sie bei den vielen Umzügen seit Georgs Tod eingepackt zu haben. Ein seltsamer Zufall, das sie mir so kurz nach dem Besuch in Göttingen in die Hände fiel. Ich betrachtete sie kurz, dann brachte ich sie raus zum Müllcontainer. Bevor ich sie rein warf, zerbrach ich sie noch. Ich kann Georg einfach nicht verzeihen.