Mittwoch, 18. April 2012: JUNGE GESCHICHTENERZÄHLER, EIN UNGENANNTER HERR UND EINE OFFENE WUNDE

23:55 Uhr

Der Tag war lang.

Spannende junge Menschen voller Geschichten: Oma im XXL-Bikini, Siebenjährige, die mit dem Motorrad über Trabants fliegen, Furzsprayer in Mannheim und LKW-Fahrer in Bratislava, Schneeballschlacht vorm Wohnmobil, Sommer vorm Balkon. Jedes Leben kann ein Roman sein; nein, in jedem Tag – oder Nachttraum des Lebens schlummert ein Roman, in jeder flüchtigen Begegnung vor dem Kaffeeautomaten und in jeder weggeworfenen Drogerieabrechnung. Doch um sie zu erzählen, braucht es Zeit und Phantasie. Fakten, Fakten, Fakten bringen noch kein Kopfkino zum Laufen. Wo stecken die Gefühle, die uns orientieren?  Zu sehen: Wie der Schatten des Zehn-Meter-Bretts auf die Oma fällt. Zu hören: Welcher Ostzonen-Schlager aus den Boxen dröhnt. Zu riechen: Ob das Spray ganz wie der echte Böller mit Blumenkohl und Fleischbeilage stinkt. Zu fühlen: Ob ein Krieg aus Liebe geführt wird und wie die Sonne auf die Verwundeten scheint. Das braucht Zeit und Phantasie. Weil die Wirklichkeit erst im Traum wahr wird.

Später ging es ins Café Karin zum Treffen mit einem Herrn, dessen Name hier nicht genannt werden soll, der aber weder Voldemort ist, noch der Herr S., dessen Name hier gleichfalls nie genannt werden soll; auch soll der Name dieses Herrn nicht deshalb nicht genannt werden, weil er unaussprechlich wäre oder unerträglich, sondern allein weil angenommen wird, dass jener Herr, von dem hier die Rede beziehungsweise nicht die Rede ist, keinen Wert auf Öffentlichkeit legt und sei es auch nur einer so winzigen Öffentlichkeit wie dieses Blogs. Obwohl also der Name dieses Herrn nicht genannt werden soll, kann gesagt werden, dass es ihm gelang, von diesem seinem ungenannten Namen an diesem Nachmittag die Flecken zu entfernen, die eine nicht abgetragene, eine lang verleugnete Ehrenschuld auf diesem Namen hinterlassen hatten. Der ungenannte Name ist also wieder reingewaschen und auch der Herr selbst wirkte durchaus gewaschen und voller Geschichten, worunter besonders eine Potential hatte, in der eine Dame auf mysteriöse Weise verschwand, die Orchideen liebte und einmal wöchentlich einen Großeinsatz der Feuerwehr auslöste. Doch auch die Erzählung dieser Geschichte braucht Zeit und Phantasie, denn in der wirklichen Wirklichkeit ist es ja so, wie der Herr ganz zutreffend sagte: „Es gibt vieles, was man gar nicht wissen will.“

Meine Zeit und Phantasie, die verbleiben, wenn Geld scheffeln und Herrentreffen und Damenkränzchen erledigt sind, widme ich gegenwärtig der Um- und Überschreibung des Kapitels „Der letzte Brief“ aus PUNK PYGMALION, die notwendig wurde, weil Lobster/Lu schrieb: „Du bist kein Punk“, womit er recht hatte, allerdings nur insofern hier keine Verwechslung vorliegt zwischen der Blogherausgeberin der „Gleisbauarbeiten“ und der Ich-Erzählerin von PUNK PYGMALION, die sich als Blogherausgeberin der „Gleisbauarbeiten“ ausgibt. Beide allerdings, die und DIE, sind kein PUNK und auch der An- oder Vorwurf der „verschämten Sexualität“ beziehungsweise der Drogen-Abstinenz kann nicht von der Hand gewiesen und soll nicht ignoriert werden. Wo es um Wunden geht, werden wunde Punkte nicht verschwiegen. Lu sei Dank!

Es ist spät – die Wunde versorgt und desinfiziert, so soll sie offen bleiben, bis sich ein Schorf von Erzählung bildet über ihr; jener Schorf, der aus der Lüge stammt, deren sie bedarf: „Was wir miteinander hatten, war immer schon Erinnerung.