UNLUSTIG (Primitive Zurückweisung der Ansprüche des Qualitätsmanagements)

TRIGGERWARNUNG!

Alles erscheint mir unlustig grad. Ich platze beim kleinsten Anlass. Ich schmeiße den Rucksack vom Amazing die Treppe runter, weil ich drüber gestolpert bin. Mir sind eigentlich alle zuwider und am liebsten täte ich eine Fresse polieren - mir gefällt´s, das genau so zu sagen, nämlich derb und altmodisch zugleich - und dabei jucken mir die Faustknöchel, mit denen ich zuschlagen täte, bis ein Knochen krachte. Leider kann ich mir das zugehörige und zu zertrümmernde Gesicht nicht ganz so plastisch vorstellen. Alle sind für gewaltfreie Zonen  (außer mir, na klar!) und überall wird schön (!) gewaltvoll dahergeredet, gedisst, gebasht und niedergemacht, was das Zeug hält und grundsätzlich kann sich keine/r, sage ich Euch, verdammt, beleidigter und gekränkter fühlen als ich durch die  selbstgerechte Dummheit und verrohte Verkommenheit der Besitzstandwahrer,  durch hohle religiöse Selbstbefriedigung und onanierenden Rassismus von jugendlichen Salafisten und Fernseh-B-Starlets, durch hirnlose, schwanzbesitzende Anti-Feministen und vollpfostige BrutaloPCFeministinnen und vor allem gegen alle  dauernd irgendwie von irgendwem Getriggerten und Angepissten.  Ich bin AUCH total getriggert durch die und ihr Gejammer und Gezeter, durch Fundamentalismus, Betroffenheit und Relevanzgeschwafel. 

Die Wahrheit über mich, wie ich hier sitze und heute wieder mal gesagt bekam, wie wir so seien, wir „kleinen Blonden“, ist selbstverständlich, dass ich nie nicht irgendjemanden schlage und sogar meistens noch lächele, schön dämlich daher grinse, wenn ich so´ne Wut in mir toben spüre. Ich zerstöre ja ausschließlich Sachen, gegen die ich mit dem Fuß trete bis der Mittelfußknochen bricht (und selbstverständlich die Nerven meiner Liebsten, die auch, - was wirklich verwerflich ist.)

Außerdem will ich aber noch loswerden (hier!,  zum Schutze meiner Liebsten), wie sehr mir das ganze Qualitätsmanagement auf die Nerven geht und dass ich mir von niemandem vorschreiben lasse, wen und wessen Grundüberzeugungen, religiöse Weltanschauungen oder literarische Qualitätsurteile ich hochachten soll oder wessen Bücher ich lesen muss und dass ich meine Sympathien und Aufmerksamkeiten genau so verteile, wie es mir passt. Was mir regelmäßig aufstößt, dass sich die ganze Säuerlichkeit in meinem Rachen zusammen zieht, bis ich richtig sauer bin, ist das Relevanz-Gerede (zu ideologie-kritischen Zeiten nannten wir das im Literaturbereich "Kanonisierung" und stellten fest: mit Qualität hat es nur bedingt zu tun). 

Bei mir verflüchtigt sich halt, weil ich so schlicht und primitiv bin, die Leselust, wenn auf dem Cover eines Buches der Name einer Person prangt, deren außerliterarische Äußerungen ich strohdumm finde. Ich habe mit viel Glück noch ein paar Jahrzehnte vor mir und muss gestehen, dass ich den ganzen Shakespeare noch kein zweites Mal gelesen, dass ich Homer nur in Auszügen kenne, dass das Werk Hildegard von Bingens von mir noch gar nicht rezipiert wurde und ich mindestens noch einmal Karoline von Günderodes, Bettina Brentanos, Jane Austens, Virginia Woolfs, Janet Frames, Elfriede Jelineks und Ingeborg Bachmanns Gesamtwerk lesen möchte, außerdem die „Ästhetik des Widerstands“ und „Jahrestage“, den ganzen Henry James und vielleicht auch Thomas Pynchon, jedenfalls  alle Neuerscheinungen von Marlene Streeruwitz, auf keinen Fall aber auch nur ein halbes Buch von – zum Beispiel -  Martin Walser oder Peter Handke, Thea Dorn oder Karen Duve. Damit treffe ich kein Qualitätsurteil; ich sorge nur dafür, dass ich ein bisschen Spaß habe beim Lesen. Die ganze Dummheit von vor mehr als 10 Jahren Verschiedenen ist eh verjährt. Da wächst sacht das Gras des Vergessens drüber und das Werk, wenn´s eins ist, bleibt.

Bei den Lebenden aber, so sie in öffentliche Debatten eingreifen, stößt mich offen und selbstbewusst zur Schau gestellte Doofheit ab. Ja, so bin ich, so kleinlich - und trotzdem wächst der Stapel ungelesener Bücher neben meinem Bett, wo zu Beispiel sich jetzt befinden: Helmut Krasser: UC, Edward St. Aubyn: Mothers Milk, Mohammed Hanif: A case of exploding Mangos, Thomas Hardy: Woodlanders, Anthony Trollope: Phineas Finn, Muriel Barbery: Die Eleganz des Igels, Elizabeth Gaskell: Wives and Daugthers, Vikram Seth: Verwandte Stimmen, Brigitte Kronauer: Kleider der Frauen, Chantalle Pelletier: Goat Song, Jeannette Walls: The Glass Castle, Henry James: The Spoils of Poynton, Jhumpa Lahiri: Unaccustomed Earth, Edith Wharton: Ethan Frome, Chimamanda Ngozi Adiche: Half of a Yellow Sun, und auf dem Kindle noch immer ungelesen: Marlene Streeruwitz: Die Schmerzmacherin u.v.m. Die Treppe runter im untersten Regalfach im Wohnzimmer stapeln sich (vors kaum mehr benutzte Lexikon geklemmt) noch mal so viele ungelesene Werke, die ebenso dringlich noch vor meinem Ableben gelesen werden müssen. Es ist keines dabei von einem lebenden Autor, einer lebenden Autorin, die rassistische Sprüche klopft, der albern giggelt, die ganze Kohorten beschimpft oder der sexistische Zoten erzählt und sich dabei auf die Schenkel klopft. Solche Leute schreiben vielleicht ästhetisch sehr anspruchsvolle Werke. Ich lese die nicht. Warum auch? Es gibt genug andere, die auch gut schreiben können. Gute Literatur, auch wenn´s manche nicht wahr haben wollen, ist aus internationaler und überhistorischer Sicht keine Mangelware. Das ist ja das Schöne! 

Ja, die Relevanz, die Bedeutung, -  die Größten... sind vielleicht bei meiner Auswahl nicht alle dabei. Vielleicht doch. Das Leben ist kurz. Es will gelesen werden. Und gelebt. Lustvoll.

Mir ist unlustig grad. Das kommt alles bloß vom Internet. Wäre ich mal beim wertvollen Buch geblieben...