Samstag, 4. Januar 2014

LEICHENBITTER (Stimm-los) (Ein Traum)

(Stimmen. Ich höre sie im Erwachen. Nur von einer kann ich dir erzählen. Will ich. Muss ich. Dass ich sie auswählte und keine andere, sagt das mehr über dich als über mich?)

"Der die Sterblichkeit bekämpft, hat den Tod verdient.", sagte der. Sagte der so dahin. So hart und beiläufig. Sagte der. Wer? Ich sagte das nicht. Nur damit das mal klar ist. Ich war´s nicht. Ich spreche vom Tod nicht als Verdienst. Der sagte das aus dem Dunkeln. Damit ich den nicht erkenne, denke ich. Sagte der das so. Und weiter: "Es gibt keine andere Einsicht als die in die eigene Vergänglichkeit." Nun gut. Ich bin einverstanden. Soweit. Da nicke ich dazu. Ganz wie gewünscht. (Wer wünscht?) 

Ich finde, Träume sollten keine reinen Wortspiele sein. "Träume sind Schäume." Und so. Weiter. Ich möchte nur in Bildern träumen. Kennst du mein Blau? Es ist anders als alle anderen Blau. Das Blau meiner Tassen. Mein blaues Band. Deine blaue Hand. (Das ist ein Fehler. Nur die Fingernägel waren blau angelaufen. Blauviolett.) Jedes Blau ist anders. Ich könnte 200 Worte für Blau erfinden. Sagte ich. Worte. Kein Wort ist blau. (Du. Das habe ich dir gesagt. Du sollst nicht immer alles festhalten wollen.)

Da hast du auf den Auslöser der Kamera geklickt. Ein altmodisches Modell. "Lass mich sehen." Analog. Keine Sofortschau. Später. Die Zeit zwischen dem Knipsen des Fotos und seiner Entwicklung. Vergeht nicht. So viel Geduld kann ich nicht (mehr) aufbringen. Da habe ich mich verabschiedet. Von dir. Vorher auch schon. Du sprichst mir zuviel vom Tod. Und der Langeweile. Weil du leidest. Schön. "Alle Schönheit tut weh." Das sind so Sätze. Von dir. Die mir den Abschied aufzwingen. Den langen.

So ein Traum sollte eine Story haben. Und nachzuerzählen sein. In Bildern. "Sagt wer?" "Totally meaningless." (Jetzt auch noch auf Englisch! In deinen Träumen wird immer Englisch gesprochen. Ich weiß.) Was nicht ist, kann ich nicht liefern. Ich bin an die Fakten gebunden. "Lächerlich." Niemand erfindet mehr Fakten als ich. ("Eigenlob stinkt."). Fuck. Fuck. Fuck.

(Diese Traumdinger werden immer konfuser. Etwas spricht mir zu und sich durch mich aus, will ich behaupten. Klassiker. Aber so ist es ja nicht. Ich mache dir was vor. Und mir. Wozu?)


Keine Kommentare:

Kommentar veröffentlichen