Goethes Eros und die neue Melusine

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Christa Bürger: GOETHES EROS

1. Willkommen und Abschied

„Der Abschied, wie bedrängt, wie trübe!

Aus deinen Blicken sprach dein ganzes Herz.

In deinen Küssen, welche Liebe,

O welche Wonne, welcher Schmerz!

Du gingst, ich stund, und sah zur Erden,

Und sah dir nach mit nassem Blick;

Und doch, welch Glück, geliebt zu werden,

Und lieben Götter, welch ein Glück.“

Goethe war gut. Keine, die „Willkommen und Abschied“ liest, könnte das leugnen. In der ersten Fassung dieses Gedichtes wird das lyrische Ich verlassen: „...ich stund, und sah zur Erden“. Erst in der 1789 für die Gesamtausgabe redigierten Fassung änderte er die letzte Strophe: „Ich ging, du standst und sahst zur Erden/ Und sahst mir nach mit nassem Blick.“ Er konnte das: Den Schmerz nach-fühlen und auf-schreiben, den es bedeutet, verlassen zu werden, zu bleiben, wenn der andere geht. Ob es auch weh tut zu gehen? Das schreibt er nicht. Er lässt sie stehen. Und reitet davon. Nicht im Gedicht, sondern in „Dichtung und Wahrheit“, wo er gelassen festhält, dass ihm keine Erinnerung verblieben sei an seinen Abschied von der Sesenheimer Friederike, der das Gedicht gewidmet ist. In „Goethes Eros“ sucht Christa Bürger nach Spuren der Triebe und Antriebe, die jenes Meisterwerk  deutscher Sprache hervorbrachten, dessen Wirkung sich auch eine weibliche Leserin kaum entziehen kann. Bürger will in ihren „Textdurchquerungen“ sich einlassen auf das Geständnis des alten Goethes, dass in seinen Texten „Leben niedergelegt“ sei. Einen Weg also lesend beschreiten, den sich die etablierte Literaturwissenschaft versagt, dem sie entsagt. Wie das Leben in die Schrift kommt und was die Schrift vom Leben nimmt, davon soll nicht die Rede sein, wo Texte bloß mit Texten kommunizieren. Christa Bürger hingegen greift die Spur, die Goethe über Eckermann legen ließ, auf. Bei Goethe, jede Leserin ahnt es, liegt der Verdacht nahe, dass jene Spurensuche am Eros anzusetzen habe: „Goethes Eros freilich“, schreibt Bürger, „ist nicht der alles besiegende Liebesgott, sondern ein Dämon, unbeschuht, unbehaust, nicht göttlich, nicht menschlich, ein Sohn der Armut aus Mangel, wie wir ihn aus der Rede des Sokrates in Platons Symposion kennen. Es ist ein Eros, der ruhe- und rastlos die Welt durchstreift, getrieben von dem Begehren nach dem Schönen, ein Eros des zeugenden Wortes, das aus dem gestaltlosen Raum der Mütter Gestalten ins Leben zu ziehen vermag.“

2. Leben und Schreiben

Christa Bürger folgt den Lebensspuren Goethes nicht auf eine Weise, der es darum ginge, detektivisch aufzudecken, was „tatsächlich“ zwischen Goethe und dieser oder jener geschehen sei. Es geht vielmehr darum nachzuvollziehen, wie Leben sich in Schrift bannt und umgekehrt, wie ein Schreibender sich erst schriftlich das eigene Leben „lebendig“ macht. Bürgers Buch beginnt mit einem wunderbaren Kapitel, das der verschollenen Schwester Goethes, Cornelia, gewidmet ist, jener ersten „gebildeten Frau“ in seinem Leben, der doch fehlte, was für Goethe, in Goethes Augen, allein einer Frau Glück bedeuten konnte: „das Glück eines schönen Körpers.“ Dennoch löst schon Cornelia in Goethe offenbar jene Beunruhigung aus, die sein Verhältnis zu Frauen, seine Weise sich ihnen liebend zu nähern, sie zu verlassen, um sich immer wieder neu zu verlieben, bestimmen und – auf eigentümliche Weise – auch bereichern wird: Er ahnt, dass „die Frau“, dass manche Frauen sich nur wirklich leben könnten, bewahrten sie sich „vor dem Mann“, lebten sie „zwischen den Geschlechtern“, in einer Sphäre, in der die Geschlechterordnung aufgehoben und eine „reine Liebe“ möglich wäre,  „wie die Liebe der Engel, die sich im Himmel umarmen.“ (Lavater, zitiert nach C. Bürger). Goethe kommt und geht im Leben der Frauen, deren Augen und Lippen, Brüste und Füße sich in seinen Gedichten und Romanen abbilden. Er erscheint, er spielt sich vor und auf in der Rolle, die ihn jetzt, in dieser Phase seiner Selbst- und Werkschöpfung an-, um- und vorantreibt: ein schöner Dämon, der sie verfolgt, dem sie verfallen, dem sie sich hingeben, den sie erhöhen und die er verewigt. Bürger folgt diesem selbstverliebt Liebenden von Gretchen und Kätchen zu Friederike und Lotte, Hersilie und Ottilie, bis hin zu der, die sich in ein androgynes Kind verwandelt, zu Füßen seiner Mutter sitzend, dem anderen Kind sich vertraut machend, das er war: Bettine.

3. Die neue Melusine

Erneut ist mir bei der Lektüre von Christa Bürgers faszinierenden Streifzügen durch Goethes Werk klar geworden, wie angesprochen und mitgeliebt, vom Glück gestreift sich noch bis heute eine Leserin in Goethes Zeilen fühlen kann und doch zugleich: wie unheimlich diese Geste ist, mit der er sich das Leben greift, um es in die Schrift zu holen.  Bürger geht ausführlich auf eine seltsam in Goethes „Wilhelm Meister“ eingelassene Erzählung von der „neuen Melusine“, ein die auch mich seit langem beschäftigt und beunruhigt, ja mehr noch, ich fühle wie Christa Bürger: „- es stößt mich ab; ich fühle mich, auf eine schwer zu bestimmende Weise, um etwas gebracht: ein Pathos, einen Laut der Klage, dass es so ist, wie es ist.“  Goethe gibt in „Dichtung und Wahrheit“ an, er habe diese Erzählung erstmals im Sesenheimer Pfarrhaus erzählt. Eine verschlüsselte Botschaft an Friederike?  Der seine Liebesschwüre dann sehr wohl von Anbeginn bedrohlich erscheinen konnten. Das „Kunst-Märchen“, das Goethe in der ersten Person erzählt, hat „zum Helden“, schreibt Christa Bürger, „eine Art Desperado, der nur mit Frechheit und Leichtsinn ausgestattet, sich durch die Welt bringt.“ Dieser begegnet einer schönen und reichen Frau, erhält von ihr einen Geldbeutel, der nie leer zu werden scheint und soll als Gegenleistung hierfür lediglich auf ein Kästchen achtgeben, das sie ihm anvertraut. Dann und wann verschwindet die Schöne, die bald schon auch seine Geliebte wird. Wie der Gatte in der alten Legende von der Drachin Melusine, ist auch dieser der Prüfung nicht gewachsen und zwingt sie, ihr Geheimnis zu verraten. Sie ist die Erbin eines Zwergengeschlechtes, das von Zeit zu Zeit mit Menschenblut aufgefrischt werden muss, um nicht auszusterben. Dies Anti-Märchen, wie Bürger es nennt, setzt vor die Gesetze des Werdens und Vergehens umgekehrte Vorzeichen (und stellt damit die, interpretiere ich, Ordnung der Mütter, die die bürgerliche Geschlechterordnung nur verdeckt, wieder her): die Frau wählt den Mann als Erzeuger, er muss, um das Sein in Gang zu halten pures Geschlecht werden: Samenspender. Diese Entmenschlichung soll ihm angenehm gemacht werden durch eine warm und gemütlich eingerichtete Zwergenwelt, auf die er durch einen Spalt(!) in jenem ihm anvertrauten Kästchen schaut. Der geschrumpfte Ich-Erzähler jedoch hat „ein Ideal von mir selbst“, das Ideal eines Riesen, dem es notwendig ist, der Zwergenwelt zu entfliehen.

4. Die geheimnisvollen Kästchen: Das weibliche Geschlecht

Der Gestus der Flucht durchzieht Goethes Leben und schlägt sich vergoldet nieder in seinem Werk als tränenreich, vom Liebesglück gleichwohl bestrahlter Abschied. Die romantische Liebe darf nicht im Kästchen verschlossen werden. Solch verschlossene, nur gegen ausdrückliche Weisung zu öffnende Kästchen kehren im Werk Goethes immer wieder, wie Christa Bürger zeigen kann. Schon als zehnjähriger Knabe habe er, berichtet er in „Dichtung und Wahrheit“, verbotenerweise ein Kästchen, das der bei den Goethens einquartierte Franzose  Graf Thoranc besaß, heimlich aufgeklappt: „Das darin enthaltene Gemälde war freilich von der Art, die man den Augen nicht auszustellen pflegt...“ Eine erotische Darstellung offenbar, vor Knabenaugen zu verbergen, jedoch anregend vielleicht in trauter Herrenrunde oder allein mit der begehrten Frau. Im „Wilhelm Meister“ entdecken Wilhelm und sein Sohn Felix ein Kästchen, von dem ihnen gleichfalls abgeratenen wird, es zu öffnen. Hersilie, die romantisch-flirrige Liebende, ist es, die den Schlüssel hierzu findet. „Schuld und Neugier“ sind die Gefühle, deutet Bürger, die das Kästchen bei dieser auslöst. Liebesbriefe schreibt sie an Felix, in denen sie das Geheimnis des Kästchens beschwört. In diese Erzählung um die Verliebtheit des Knaben in die schöne Hersilie und deren Hin- und Hergerissensein zwischen Vater und Sohn hat Goethe das Kunstmärchen um die Neue Melusine eingebettet.„Ein Blick in die Wirklichkeit der bürgerlichen Gesellschaft bezeichnet den Wendepunkt in der Geschichte der neuen Melusine und ihres Liebhabers“ und zugleich den Wendepunkt in der romantischen Liebe zwischen Hersilie und Felix. Wo die Liebe sich in einen „bürgerlichen Kontrakt“ wenden müsste, kann es um Liebe nicht mehr gehen. Hersilie reißt sich los: „Im Nu wird sie zur sich versagenden, entsagenden Dame.“ Und Felix reitet davon. Wie Goethe aus Sesenheim. Sie weiß es, weiß, was auch die neue Melusine weiß, was dem durch den Spalt spähenden Menschenmann so ungeheuerlich erscheint: das Geschlecht, die Bestimmtheit der Frau, der Mutter. Dies ins Recht gesetzt wird ein Mann ein Zwerg.  Ja, mir fehlt sie in diesem „Kunst-Märchen“, erzählt in einer Männerunde, auch, die Trauer, das Pathos, die Klage darum, dass es so sei, wie es sei.

5. Vater und Sohn

Goethe ist gut. Weil er es auch weiß. Und verborgen hält, sich verborgen hält. Und Kästchen erfindet, in die es eingeschlossen bleibt. Dennoch: Die Kälte, mit der er sich umdreht, sie stehen lässt, entschlossen, sich zu retten im Wort. Ein männliches Begehren, das sich losreißen muss, um zu bestehen. Es muss auch wehtun, zu gehen. Davon schreibt er nicht. Er kennt und erkennt jedoch einen Weg aus dieser auf den Verrat ausgehenden Bindung: den „ekstatischen Augenblick  wechselseitigen Erkennens von Vater und Sohn“: „Geh ich Dir zu weit“, schreibt Christa Bürger, „wenn ich mich frage, ob nicht das Blut, das...sich in diesem unvergleichlichen Romanschluss mit den sachten Wellen des besänftigten Stromes vermischt, das Ende einer uralten Opfergeschichte besiegeln soll, die von Herrschaft und Gewalt gezeichnete Geschichte des Verhältnisses zwischen Vater und Sohn?“ Das Verhältnis zum eigenen Sohn ist Goethe wohl nicht „gelungen“, nicht so, wie ihm das Werk gelang.  „Der mann-männliche Eros“, er strömt nur im Untergrund dieser Texte mit. Eine andere Entsagung, eine noch weitgehend unentdeckte Quelle des Erzählens: „Auch Wilhelm und Felix sind Entsagende, sie lassen in der alten Welt eine längst verjährte Schuld zurück, die Erinnerung an eine verlassene Frau, an den Ursprung des Lebens, der mit dem Tod zusammenfällt, und eine junge Frau, Hersilie, mit einem Kästchen, das auf immer verschlossen bleiben wird, weil es das Geheimnis des Geschlechts bewahrt, vor dem dem Erzähler der Wanderjahre schaudert, wie Faust, wenn er von den Müttern reden hört.“

Wenn Sie einen Anlass suchen, wieder einmal oder zum ersten Mal „Wilhelm Meisters Lehrjahre“ zu lesen oder sich in die Gedichte Goethes zu versenken, dann lassen Sie sich von Christa Bürgers „Textdurchquerung“ inspirieren. Wenn Sie verstehen wollen, wo (männliches) Erzählen dunkel entspringt, dann können Sie mit Christa Bürger dort hinunter tauchen. Wenn Sie  - wie ich – wissen wollen, wie ein (weibliches) Erzählen jenseits davon zu verwirklichen sei, dann werden Sie zu den Müttern geleitet, den Schwestern und den zurückgelassenen Geliebten: ein frau-fraulicher Eros, den wir zu entdecken hätten.

 Christa Bürger: Goethes Eros, Insel Taschenbuch 2009   € 12,00





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Von Fontanes Gräfin Barby stahl ich mir dreist den Namen, am Stechlinsee entstand im Sommer 2009 die Idee, eine als zwei erzählen zu lassen, was geschehen sei vom November 2009 zurück zum November 1989. Doch schlummerte wohl der Name "Melusine" schon länger in mir, auch jene "neue Melusine", deren Kasten-Heim so sehr dem gleicht, woran Armgard sich (vergeblich) anzugleichen sucht. Das hier ist ein noch nicht eingefügter Ausschnitt aus einem Anne/Armgard-Eintrag in "Melusine featuring Armgard" vom Oktober 2009, der sich auf jene Melusine aus dem Anti-Märchen Goethes bezieht:

"Wie weich sein Gesicht im Schlaf ist, der schmale Mund ganz entspannt, seine langen Wimpern, die sich als Strahlenkranz auf die Wangen legen, die zitternden Nasenflügel beim Ein- und Ausatmen. Seine Haut hat die Arbeit im Freien mit tiefen Falten gefurcht in den Jahren. Sie stehen ihm gut, verstärken das immer noch Abenteuerliche seiner Erscheinung, geradeso wie der grause, schon leicht ergraute Seemannsbart, den er sich in Chicago wachsen ließ, vielleicht als ein Versuch, gegen die glattrasierte Einheitlichkeit der Vorstadtamerikaner ein Zeichen zu setzen. Bert Barnhelm – er war eine Legende, als er sich in mich verliebte und ich mich in ihn vor fast 25 Jahren. Und ist nun bloß noch: mein Mann. So gelassen er da liegt, so sehr empfinde ich, wo wir gelandet sind, als eine doppelte Entsagung. War ich das, seine „neue Melusine“, die ihn in den Kasten zwang, den Giganten in einen Zwerg verwandelte, der sich zufrieden gibt mit dem Lehnstuhl am Feuer? Wie schlossen wir einander in diesen Kasten Resignation? Wer von uns hielt die Schlüssel in der Hand? Welchem Königreich dienten wir? Hätten wir nur ohne einander aus dem Kasten entfliehen können?

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